Agosto mês dos loucos

 Ventos de Agosto, devaneio e loucura no mês que deixa o cerrado marrom e aparentemente sem vida.

Secas as vidas quase sem água expirando suas ultimas reservas.

Cada folha e seus depósitos de poeira, fuligem e ressecadas. Até que chegue Setembro. Agosto divisor de tempos.

Secos meses se passaram e o vento sopra em Goianésia.

Seus reduzidos cursos de águas pedem chuva. Adentrando serra acima, Barro-alto, Santa Rita, Juscelândia.

De cima se vê a coluna de poeira e os veículos abarrotados de gente cansada, usinas e lavouras e nada muda nunca. Nem quando volta a chover.

Seu Dezinho rancou pés de café nos tempos de Geremias Lunardelli e achou que a mudança seria boa. Foi boa, mas não pra ele.

Em agosto as pessoas enlouquecem, comenta-se a muito tempo.

Na calçada de pés sujos fumando crack e procurando pedacinhos na poeira. O garoto ficou louco, tem filho e ficou assim.

Ninguém emprega alguém assim.

Seu Dezinho tava certo quando disse que por aqui tem magia no pé da serra e que o tempo está no fim.

Ele não falava de magia boa, ela é viva e encerra em seus vales gente que derrama seu suor por nada, enriquece os ricos e empobrece os pobres.

Gente viciada se desemprega e viciados se espalham nas calçadas imundas.

É mês de Agosto e os encerrados de goianésia enlouquecem.

Uns querem apenas comida pra si e seus filhos, querem trabalho e querem recomeço. Esses enlouquecem e querem viver mais uma safra para que seus filhos comam.

Outros se drogam nas calçadas, sujas da poeira que vem da serra no mês de Agosto. Bebendo mais um gole e fumam mais um trago, catando guimbas de cigarro e ficam entre a cinza a pedra e o pó. Esses enlouquecem e querem viver mais uma correria pra fumar e morrer.

Os ventos de Agosto agora tampando com folhas e terra as sementes que caíram durante a seca. Essas têm de morrer, secar para que se renove a vida.

Em casa de dispensa cheia em bairros limpos, pouco se sente.

Mas os bichos do cerrado têm de ir longe atrás de água e os frutos escassos dessas arvores retorcidas são raros, adstringentes e pouco servem pra matar a fome.

São para todos os mesmos ventos de Agosto e que pra alguns e nenhuns algo muda.

Seria falta de comida e água.

Seria falta de emprego e perspectivas.

Seria abandono de batalha e auto-entrega.

Ventos que vem da serra mágica que ergue os já altos e deprime os baixos nos vales.

Nesses ventos de Agosto enlouquecidos encerrados, dos vales do cerrado na cidade de Goianésia.